A kórházi váró túl világos volt, és ijesztően csendes.
A fertőtlenítő éles szaga összekeveredett az órák óta álló kávé keserű bűzével. Amikor végre lerogytam egy műanyag székre, a lábam mintha feladta volna. Az egész út ködben telt, szirénák, villogó fények, kapkodó levegő, miután a mostohám minden előjel nélkül összeesett.
Elővettem a telefonom, a kezem remegett. Sokáig néztem Lina nevét, mielőtt hívni mertem. A mostohám mindig egy dolgot mondott ugyanazzal a nyugodt hanggal:
„Ha eljön az idő, szólj Linának. Ő tudni fogja, mit kell tenni.”
Régen ezt egyszerű gyakorlati tanácsnak hittem. Most túl véglegesnek hangzott.
Két nappal később az orvos kilépett a folyosóra. Leengedett váll, halk hang, és én már akkor tudtam, mielőtt bármit kimondott volna. Felhívtam Linát. Azonnal felvette.
„Elment,” mondtam, és közben összeszorult a torkom.
A vonal másik végén csend volt. Nem sírt, nem kérdezett.
„Mindent elintézek,” felelte röviden, tárgyilagosan, aztán bontotta a hívást.
A temetés úgy folyt le, mint egy előre betanult jelenet.
Lina feketébe öltözve, sima mozdulatokkal haladt emberről emberre. Fogadta a részvétnyilvánításokat, aláírt, egyeztetett, intézett. Nyugodtnak tűnt, erősnek, olyannak, aki már túl van a fájdalmon, és inkább a rendet tartja kézben.
Én hátul álltam, szinte láthatatlanul. Keveset beszéltem. Úgy éreztem, már nem én vagyok a történet része.
A végrendelet felolvasásán Lina arca meg se rebbent. A ház, a megtakarítás, az ékszerek, minden kézzelfogható dolog hozzá került. Aztán az ügyvéd felém fordult, és átnyújtott egy vékony borítékot, meg egy kicsi jáde növényt egyszerű agyagcserépben.
Ennyi volt.
Ahogy Lina elhaladt mellettem, közelebb hajolt, csak annyira, hogy a szavai célba érjenek.
„Azért tartott maga mellett, mert hasznos voltál,” súgta. „Remélem, most végre tiszta.”
Nem válaszoltam. Óvatosan vittem haza a növényt, és közben azon gondolkodtam, ez most elismerés volt-e, vagy csak egy udvarias félreállítás.
Aznap este, a gyenge éjjeli lámpa fényénél kibontottam a borítékot. A kézírás bizonytalan volt, de azonnal felismertem.
A mostohám arról írt, milyen volt a csend apám halála után. Üresek lettek a reggelek, hosszúak az esték. Bevallotta, hogy Lina a saját életével volt elfoglalva, és évről évre távolabb sodródott. Aztán rólam írt. Arról, hogy sosem sürgettem. Hogy minden reggel teát készítettem. Hogy a jelenlétem, bármilyen halk is volt, kevésbé tette kongóvá a házat.
A jáde növény, írta, régen az édesanyjáé volt. Nem dísznek tartotta, hanem jelnek. Annak a jelének, hogy egy növény képes életben maradni akkor is, ha néha megfeledkeznek róla.
„Gondozd,” írta. „Van, ami csendben erősödik meg.”
A bennem lévő keserűség lassan engedett. Nem pénzt hagyott rám, hanem valami mást. Bizalmat.
Másnap reggel újra csörgött a telefonom. Lina volt, és most sírt.
„Az ügyvéd talált még egy levelet,” mondta szaggatottan. „Azt írta, mindent azért adott nekem, mert attól félt, nem tudok megállni a lábamon. De téged… téged bízott meg azzal, ami neki a legfontosabb volt. Ezt nem láttam. Nem értettem.”
Sokáig egyikünk sem szólt.
Az ablakpárkányon álló jáde növényre néztem. A vastag, zöld levelek fényt kaptak, és mintha nyugodtabb lett volna tőlük a szoba.
„Lehet, hogy mindketten félreértettük,” mondtam csendesen.
Lina nagyot sóhajtott. A hangjában már nem harag volt, inkább bánat. Megbeszéltük, hogy találkozunk. Nem azért, hogy tárgyakon vitázzunk, hanem hogy beszéljünk. Hogy emlékezzünk.
És amikor később azon a délutánon a jáde növény ott ült közöttünk az asztalon, végre megértettem valamit, amit addig nem. A szeretet nem mindig hangos. Nem mindig látványos. Néha a bizalomban mutatkozik meg, csendben, egyenletesen, és csak az érti, aki tényleg képes gondját viselni.
